mientras jugo la guerra de los nios
con un fusil hecho de cualquier cosa
quizas de arroz, quien sabe de una rosa
envejecio de amor cargando furias
y se enrolo a morir donde antes quiso
simplemente sucede como dijo
ese dia el fusil era una rosa
rastrillada en el aire, peligrosa
ese dia era el sol mas sol al rio
mas rio el rio y mas la guerra era
y mas la muerte desde la ribera
contra el leve fusil
que era ese dia
solamente una rosa
ese dia era el sol mas sol al rio
mas rio el rio y mas la guerra era
y mas la muerte desde la ribera
abierta esta la rosa colorada
en la margen del rio enraizada
quedo al rocio que
llovio de un rio aquel
hundido rio en sus venas rotas
abierta esta, abierta como entonces
al hombro del poeta
va ganando la guerra con su rosa
la boca desde el rio
sus pajaros, sus arboles
y es que jugo la guerra de los hombres
haciendose un fusil
de cada cosa que no fuera un fusil
ese dia se armaba de una rosa
el fusil del poeta es una rosa