O poeta é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
E os que lêem o que escreve
Na dor lida se sentem bem
E assim nas calhas de roda
Gira a entreter a razão
E os que lêem o que escreve
Na dor lida se sentem bem
Esse comboio de corda
Que se chama coração