Tandis que s'écoulent les conservations droites.
Tendues vers le vide
D'immenses plaques de cuivre
Répandent et claquent
Ce que ses mains n'appliquent
Plus que moites.
Du son des cloches vers un réveil nouveau
Du son des cloches comme un coup d'épée dans l'eau
Du son des cloches vers un réveil nouveau
Du son des cloches vers des philtres nouveaux.
Du son des cloches.
Dans la cour la victoire du gigantisme
A détruit les repères impétueux.
L'inaccessible face au passé ne résiste
Que transporté par l'air, emporté par le feu.
Le prisme gong accroche la chaleur lumineuse
D'une arabesque encore tendue sur son socle
Qui tourne, tourne, tourne, tourne encore
Et retombe en syncope
Balançoire du malheur imparfait.