Por quantas vezes estive aqui?
Por quantas vezes meus olhos famintos pela própria cura só enxergaram a repugnância, a aversão inveterada de íntegros homens?
Tão conformados, tão adestrados, tão amortalhados por "divinas vestes" de obediência e devoção...
Onde alguns minutos é muito tempo pra desperdiçar com o real e a volta pra casa já não ameniza a nostalgia de um exilado de si mesmo.
Agora sigo de olhos fechados, apertando as narinas, ouvidos cerrados
..ainda assim meu caminhar não está totalmente ileso às minhas memórias de quando rasgaram - me os sentidos.
Meu coração, fervendo, entretem minha razão.
Desalento... me consolam as esmolas da alegria.
Onde alguns minutos é muito tempo pra desperdiçar com o real e a volta pra casa já não ameniza a nostalgia de um exilado de si mesmo.
Ainda somos aqueles homens e mulheres a quem há tempos, o obscurantismo inventa a dor.
E a cada pesar, a cada lamento, a cada dor que inflama meu peito, um novo grito de "misericórdia" ecoa por entre o vale de minha doce melancolia.