À peine sortis de nos ravages
Dans un bruit de scie mécanique
Chercheurs de lard, bûcheurs de terre
Trouveurs de lumière dans la mine
Défriché jusqu’à la clôture
Pour voir qu’il n’y avait rien derrière
Banquise de plâtre et de poussière
L’écho est rare dans le désert
Il tombe des roches venues de loin
Feux de camp dans la voûte céleste
Deux mains dans les poches de ma veste
Déplient ton numéro de porte
À la vitesse de la lumière
On voit moins clair par les châssis
Nous avons beaucoup trop d’amis
Tu en as mille huit cent soixante
À peine sorti de mon ravage
J’ai la patience d’une file d’attente
La tête humide et les bas trempes
Le chauffage sera bon chez toi