In dem Zimmer meiner Kindheit
war ein kalter wind zu Haus'
und obwohl der Ofen glühte
klebte Raureif an der Wand.
Nur die Arme meiner Mutter
hätten mich wohl wärmen können,
doch kam sie mich nie besuchen
bis ich einst
ein Streichholz fand.
In dem Zimmer meiner Kindheit
lagen Schneelawinen lauernd
und verschütteten den Ausgang
für unendlich lange Zeit.
Nur mein Vater mit den Augen
von der Farbe blauer Gletscher
hätte mich noch retten können
doch der Weg war wohl zu weit.
Ich bin ein Stern
aus flüssigem Metall.
Ich bin ein Stern;
alles wird in meinen Armen Asche.
Ein Stern, doch kein Feuer blendend wei
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