Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvid de llorar.
Por sus callejas de polvo y piedra
por no pasar, ni pas la guerra,
slo el olvido camina lento
bordeando la caada,
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.
El sacristn ha visto
hacerse viejo al cura,
el cura ha visto al cabo
y el cabo al sacristn,
y mi pueblo despus
vi morir a los tres,
y me pregunto: porqu nacer gente
si nacer o morir es indiferente.
De la siega a la siembra
se vive en la taberna,
las comadres murmuran
su hitoria en el umbral,
de sus casas de cal.
Y las muchachas hacen bolillos
buscando, ocultas tras los visillos,
a ese hombre joven
que noche a noche forjaron en su mente,
fuerte para ser su seor
y tierno para el amor.
Ellas suean con l
y l con irse muy lejos,
de su pueblo y los viejos
suean morirse en paz,
y morir por morir
quiren morirse al sol,
la boca abierta al calor, como lagartos
medio ocultos tras un sombrero de esparto.
Escapad gente tierna
que esta tierra est enferma,
y no esperes maana
lo que no te di ayer,
que no hay nada que hacer.
Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,
sigue el camino del pueblo hebreo
y busca otra luna,
tal vez maana sonra la fortuna
Y si te toca llorar,
es mejor frente al mar.
Si yo pudiera unirme
a un vuelo de palomas,
y atrevasando lomas
dejar mi pueblo atrs,
jro por lo que fu
que me ira de aqu,
pero los muertos estn en cautiverio
y no nos dejan salir del cementerio.