Ando solitário feito louco que finge sempre saber bem aonde quer chegar,
São tão tortos os passos, curtos e inconstantes que me falta o ar e a razão.
Ando solitário feito louco, na mesma direção,
Na qual nem os tortos passos acham uma saída qualquer, qualquer vazão.
Foge pobre criatura já que falta peito pra encarar.
Corre nunca para, troca o nome, joga fora tudo até o que não é teu.
Cala sem pedir desculpas e volta sem se explicar.
Cultua todas as virtudes e fere a carne sem se preocupar.
Pensa que o tempo para,
Recomeça todo dia,
Tece o nó no braço, fura torto e se entrega ao chão,
E se entrega ao chão,
E se entrega ao chão, ao chão,
E se entrega ao chão.