Qu'elles sont tristes nos vacances
Quand on fait la chasse à l'Enfance,
Rue du Capitaine Ferber
La lune accroche aux réverbères
Des ombres frêles en sarrau
Et des princesses aux carreaux...
A Paris, Prague ou à Coblence
Dans l'île de Ré, en Ile-de-France,
Rue du Marché ou rue de l'Anse,
La lune agite jette et lance,
En pantomime aux caniveaux,
Des pierrots blancs au fil de l'eau...
Et là, bien loin des populaces,
Des amants maudits qui s'enlacent,
Nous guettons, au fond de l'impasse,
Nos pas perdus d'enfant qui passent.