Hasta aquí llego el ritual
de enfados y canibalismo estúpido.
Son demasiadas horas en vela
y nada que decir.
Descansamos nuestra espalda
en las persianas bien cerradas,
tú y yo anémicos,
y a cada parpadeo calmado
intentamos dormir.
Terapias mal llevadas sin nadie
que mediara por dos histéricos.
Mis gritos envasados al vacío
reventaron al fin.
Y ahora congelo cada instante
sabiendo de antemano
que son los últimos
la noche que el 99
llegó hasta abril.
Ya no hay ganas
de seguir el show
ni de continuar fingiendo
sólo quiero ser espectador,
relax, entertainment.
Me pregunto
quién pensó el guión
debe estar bastante enfermo.
Fue el estreno
de un gran director
le caerán mil premios...
...Y al subir al taxi
mis palabras
son vapor de cristal.
Y me dejo el alma
cuando escribo en la ventana
"que sea cierto el jamás"
¡Oh, cállate!
Y ahora relájate
ella lo lleva bien
está aliviada, ¿ves?.
Todo ha acabado bien.
Te dice "fíjate
mira mis manos, ¿ves?
no pesan nada, ¿ves?
están flotando, ¿ves?"
Putas ganas
de seguir el show
y de continuar mintiendo
y en un travelling algo veloz
sale un "fin" en negro.
Me pregunto
quién pensó el guión
debe estar bastante enfermo.
Fue el estreno
de un gran director
le caerán mil premios.
Y a medias del viaje
callo a gritos
que no quieras bajar.
Y pierdo la conciencia
cuando escucho como dices
"que sea cierto el jamás"
¡Oh, muérete!