Morgengrauen um uns. Tief im Wald, ganz alleine. Der Feind vor uns, zäh. Doch der Sieg wir unser sein. Der Boden blutrot. Das Gewehr es ist stumm. Kein Wind, kein Licht. Der Tod geht heute um.
So kämpften wir tapfer doch starben im Krieg. Gefallen durch eigene Hand. Im Rückrat da steckte der Dolch des Verrats, der Meuchler im eigenen Land.
An der Front, ganz vorn. Tapferkeit im Feld der Qual. Krater im Grund. Es fliegt der kalte Stahl. Der Himmel schwarz von Rauch. Das Gewehr es bleibt stumm. Wo bleibt der Nachschub? Der Tod geht wieder um.
So kämpften wir tapfer doch starben im Krieg. Gefallen durch eigene Hand. Im Rückrat da steckte der Dolch des Verrats, der Meuchler im eigenen Land.
Dunkelheit um uns rum. Fief unten im Massengrab. Der Feind unsichtbar, der uns dreist verdarb. Gefallen, verscharrt irgendwo im weiten Land. Ein Dolch, ein Stoß durch des Bruders Hand.
So kämpften wir tapfer doch starben im Krieg.
Gefallen durch eigene Hand. Im Rückrat da
steckte der Dolch des Verrats,
der Meuchler im eigenen Land.