Verirrt im eigenen Treppenhaus,in der ersten Morgenbrise. Ich hab nichtsgegen eine Nachricht. Bloà nicht schonwieder diese. Was soll das heiÃen hier,ich krieg nichts mehr? Ich bin bankrott -Na und? Und ihr? Keine Lust mich Ÿberhauptdarum zu kŸmmern. Diese ScheiÃe mit demGeld und ihr Verlauf, reibt dich nur auf.Ich esse eure Suppe nicht. Nein, eureSuppe esse ich nicht. Schon lieber macheich haufenweise Miese und fahr dieneugekaufte Karre auf die Wiese. Daà esDresche gibt dafŸr, war immer klar. Dielachen sich doch tot, wenn sich so'n Typwie ich beschwert. Und lŠcheln immernoch, wenn er krepiert.
Allein-machen sie dich ein.