La rata se esconde y esconde sus cosas
Le gusta mirarlas pero nunca las toca
Argulle que espera el momento perfecto
Pero si llegara, encontraría un pretexto
Libros, herramientas, botones, carpetas,
Enteros los rollos de unas telas selectas
Todo se acumula y no encuentra nada
El moho y el polvo con el tiempo lo acaban
Un día decide que todo se tira
Embolsa las cosas y las deja en la esquina
De pronto se acuerda de aquella belleza
¿por qué tiré todo? ¡no es mi naturaleza!