C'est un beau roman, c'est une belle histoire
C'est une romance d'aujourd'hui
Il rentrait chez lui, lð-haut vers le brouillard
Elle descendait dans le midi, le midi
Ils se sont trouvùs au bord du chemin
Sur l'autoroute des vacances
C'ùtait sans doute un jour de chance
Ils avaient le ciel ð portùe de main
Un cadeau de la providence
Alors pourquoi penser au lendemain
Ils se sont cachùs dans un grand champ de blù
Se laissant porter par les courants
Se sont racontùs leur vies qui commen÷aient
Ils n'ùtaient encore que des enfants, des enfants
Qui s'ùtaient trouvùs au bord du chemin
Sur l'autoroute des vacances
C'ùtait sans doute un jour de chance
Qui cueillirent le ciel au creux de leurs mains
Comme on cueille la providence
Refusant de penser au lendemain
Il rentrait chez lui, lð-haut vers le brouillard
Elle descendait dans le midi, le midi
Ils se sont quittùs au bord du matin
Sur l'autoroute des vacances
C'ùtait fini le jour de chance
Ils reprirent alors chacun leur chemin
Saluørent la providence
En se faisant un signe de la main
Il rentra chez lui, lð-haut vers le brouillard
Elle est descendue lð-bas dans le midi
C'est un beau roman, c'est une belle histoire
C'est une romance d'aujourd'hui