La nostalgia roncaba en mi almohada
y el silencio hundía su gillette.
Los minutos de chicle se ahorcaban,
igual que almas suicidas.
Las heridas de un tiempo de rabia,
daban vueltas por la habitación,
y mis huesos pedían perdón
para librarse del mal,
para librarse del mal.
El espejo esquivaba mi cara
y mi sombra ardía en la pared.
En el medio del techo sangraba,
mi vida muerta en vida.
Los recuerdos sólo eran espadas,
enterradas en mi corazón,
y el olvido sólo era una voz
que me incitaba a saltar,
que me incitaba a saltar.
De nuevo el síndrome del balcón
y el final
del sueño que jamás empezó.
Una vez más,
mis penas lloran en el cajón.
Y en el placard,
cuelga el dolor después del dolor.
¿En qué esquina me espera mi infancia?
¿Y en qué patios juega mi niñez?
¿Por qué calles perdí la ilusión
que hoy no la puedo encontrar,
que hoy no la puedo encontrar?
Melodías que son como dagas,
fotos viejas que rasgan la piel.
El destino que siempre se ensaña.
Amores que terminan.
Historias que terminan.
Canciones que terminan.