Come centomila api dentro gli alveari
Gente in ogni dove, ma siamo tutti soli
Ti alzi dalla tomba, che ti ostini a chiamar letto
Con l'amaro in bocca ed un dolore al petto
Scadente è la giornata, scadente è il tuo vino
La tua libertà è tirare a far mattino
Come partigiani nascosti sopra i monti
Ma i nostri fucili son casse di moretti
Si dice che il mattino abbia l'oro in bocca
Forse è il pomeriggio che si è pronti per la forca
La santa inquisizione delle tue nottate
È bere uno shottino di lacrime versate
Ogni giorno mi dimentico di bere troppo vino
La maggiore età, è tirare a far mattino
Come dei piloti, sempre a girare in tondo
Tu corri quanto vuoi, senza mai arrivare in fondo.