Ando con la mirada fija en el cielo confundido porque un coño ácido me supo a caramelo, o a zumo de pomelo. Hoy el lema es: si tienes sida pónmelo sino hagámoslo a pelo. Mira cariño, ya sabes que yo por ti me jiño que podría lanzarte un guiño y hacerte un niño. Me siento entre tus manos como si fuera un guiñol. Por eso el rap en español de color mierda lo tiño. Mi track es ésta, para colar mi rap en tu cesta, necesito a Leo y la ecualización perfecta. Tengo un himno que es yo contra todos. ¿Ves? Hoy mi rap se llama descontrolo. 2oo1 odisea en el lodo. Si en el 99 tuve el modo, ahora fumo un hachís que quieren pillármelo hasta los moros. Sfdk es la mierda que peta, pero sólo entre los b-boys por eso no soy rico y sí un fumeta. Ni tengo coche, ni moto, ni bicicleta. ¿Bueno y qué? Puedo pillar prestado lo que quiera y sin carné. Grabaré maquetas. Haré lo que sea, para que salgan todas mis ideas reflejas en letras. (Un pobre desgraciao de Sevilla que vive en la inopia) ¿Por qué mis discos no venden mas de 5000 copias? Me la chupan, ahora yo tengo el proyecto, ¿cuántos de los que compartís cartel conmigo podéis follarme en directo? Aunque mi nombre venga con letra más pequeña. ¿Sonrío? No te fíes, puede que sea una contraseña. Pequeña, el tiempo me jode y me enseña, pero yo sigo echando leña. El perro anda suelto danger.
Estoy pensando si levantarme o no del sofá. ¿Tendré fuerzas para andar? ¿Caeré al suelo? No es nada nuevo, saber que por mi gente muero, y si un día hiciera falta mira. perdería un huevo. ¿Que cómo lo haría o cómo sería? Hoy día no me importaría venderme al diablo por un bolsón de maría. Lo siento tía, ¿en mi lugar tú que harías? Si esto del rap no da dinero y mucho menos en Andalucía. Mi plano visual se amplía. Igual que el rap de mierda, la tele basura y los controles de la policía. Tengo el oído fino mis hombres vigilan tus pasos como la CIA. Toca a la mía y te rompe hasta las encías. En camiseta interior y un chándal sin marca puedo pillar un micro y dirigir la barca. ¿Que quieren engañarme a mí con esa ropa? Puesta en escena tienes mucha, pero letras a mi lado pocas. No soy un bocas, no. que te equivocas. Que vivimos en España provincia de Europa. El mundo va deprisa manejado por la farlopa. El futuro depara visa y a la de atesa la tenemos loca. Sólo queremos alquilar un coche rubia. ¿Por qué lanzáis excusas en forma de lluvia? ¿No ves que hay fuera diluvia? Hay guerra de chícharos. Yo seré de los fichados cantando bajo la alubia y tú pon el flow.
Sufro picores genitales cuando duermo. Mi rap lo representa un pensamiento enfermo. Tengo palabras de cristal con bases de metal. No intentes el salto mortal sobre este paquidermo. Hay tiburones que escriben en hip-hopnation. Creen que al rap se juega en su casa como a la play station. Y yo en compacto, saben. también me pongo de parto y quiero haceros sudar coca-cola porque no me mola el pacto de que hay dos bandos. ¿Saben que estoy hablando? Los que catalogan de duros y a los que catalogan de blandos. Pues no fiarse, de gente como el Arse comparte su teoría o por ti no podrá inclinarse y eso es engañarse. Señor sólo quiero que entienda pa que yo siga esa senda que suene bien como tremendo menda. Deporte de riesgo como tirarse de la azotea el practicado por el señor don Pedro José o sea. Frank es un buen mc y una mejor persona. Yo soy un b-boy, aquí saco mis discos por zona. ¿Acaso sueno a broma? Así os coma la carcoma ahora es Marcos Jiménez el que se me sube a la lona. Te voy a dedicar lo mismo que tú a mí. Dos líneas. Pregunta en la calle ¿quién reventó la carpa del viña? Abre los ojos, pestañea y luego los guiñas porque cuando Zatu coge el micro todos los rappers se jiñan. Recuerdo un rapapolvos donde Sergio Copa al señor Ibarra lo intentó dejar sin ropa. ¿Y eso? No son razones de peso. Para decir lo que digo y convertirme en vuestro próximo hueso.