E ele era um homem bom, só não tinha coração.
Andava cabisbaixo e só, procurando alguém, então.
E andava pelas ruas, que eram frias, frias são,
Escrevendo a história de um homem sem coração.
E fumava seu cigarro, e bebia sua bebida,
E lembrava, ali sozinho, de sua vida esquecida.
E esquecia que lembrava, e esquecia que viveu.
O homem sem coração foi só mais um que morreu!
O homem sem coração era antes tão querido.
Era um bom trabalhador, um bom pai, um bom marido.
Tinha amigos, mil amigos. Tinhas histórias pra contar
Tinha medo dos perigos, ia cedo trabalhar.
E às noites acordava no conforto de seu lar
Preocupado ele beijava os seus filhos pra lembrar
Que ainda havia um motivo pra viver...
Foi quando percebeu que ele tinha de sair.
A noite estava escura, o perigo a sorrir.
Pegou o seu chapéu, seu casaco, seu cigarro.
Bebeu sua bebida, resolveu não ir de carro.
E sozinho foi caminhando pelas ruas tão sombrias
Os seus olhos sonolentos, suas mãos um pouco frias.
E percebeu que ali não era o seu lugar,
Mas a partir dali não podia voltar.
Que seu lugar foi esquecido como se não tivesse vivido
Num lugar tão bom de se viver.
E ele seguiu em frente sem trajeto, sem caminho.
No pesar de sua mente um cigarro, um espinho.
E ele viu no fim da rua trajes pretos e pesados
O homem que os vestia tinha passos apressados
E com a mão na cintura o homem se aproximou
Da lâmina viu-se o brilho, o brilho que o perfurou
Aquele homem bom que não tinha coração
Pelo menos é o que dizem por aí...
O homem sem coração era antes tão querido.
Foi um bom trabalhador, foi um bom pai, um bom marido.
Tinha amigos, mil amigos. Tinha histórias pra contar
Tinha medo dos perigos, acordava pra lembrar
Que sua vida era apenas mais um número tão vil
E que ele não passava de um ninguém..