Ich habe Wörter für Deinen Kopf, für Deinen Körper hab' ich Energie. Deine Dummheit ist Dein Pförtner.
Erörter' meine Styles, Analysator, Diskutator, lyrischer Senator.
Du hast das Rennen schon am Start verloren, Dein Level: null. Meine Lieder sind Kult wie Paid 'n' Full.
Ich lass' mich nieder, phantasiere wie im Fieberwahn. Mein lieber Schwan, ich seh', dass Deine Zwergenposses sieben waren,
Deine Freestyles geschrieben waren, laut und übertrieben waren, meine Styles verschieden waren, mich die Leute lieber sahen.
Ich komme smooth mit dem Groove, mein Beruf: Der Prototyp von Rapper, den die Physe schuf.
Ich mache meine Moves gefährlich wie die Dame, ahne mich nach, das ist vertane Zeit.
Du bist vielleicht der König, machst nur lahme Züge von Feld zu Feld, bis Du endlich fällst.
Ich plane meinen Sieg auf Distanz, Du Hans, ich bahne mir meinen Weg in Dein Hirn aus Sahne.
Yeah!
Das müsst Ihr Euch mal reinziehen und endlich einsehen: Hier kann man nur eins sehen, Rap-Designs vom Feinsten.
Ich zeig's denen, die zu breitbeinig am Mic stehen, dann zu Mami gehen, test' sie aus wie Crashtest-Dummmies.
Mein Shit ist reiner wie Biff, Meister Propper und Fiss. Wasilicious legt die Stylistics auf den Frühstückstisch.
Du Miststück übernimmst Dich, das bringt's nicht. Ich misch' Dich auf wie Obermaldine in Milch und trink' Dich.
Ich bin und bleib' oben mit meinen Beiträgen, der Leitfaden, Du leider leidtragend, an Wettstreit-Tagen
darf man sich nicht zu weit wagen, ich muss Euch da Bescheid sagen, vor allem denen, die mich gebitet haben.
So wichtig wie Verträge, der Lichtblick meines Labels, so undurchsichtig wie Nebel und turne wie Tables.
Dir Courage fehlt, weil vielen nur die Gage zählt. Wenn Wasi was sagen will, ist das smooth wie Massage-Öl.
Und ich führ' mit meinen Kollegen um Längen, mich zu bezwingen ist noch nie gelungen. Ich sieg' wie Fried von den Nibelungen.
Täuschte sie wie Sonnenspiegelungen. Nur die treusten Freaks dürfen mein Weltbild sehen.
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!
Du bist der müde Monoton, ich der Stereoton. Mein Sohn, Du hast vielleicht ein Mikro, doch ich bring' die Phones.
Du bist der müde Monoton, ich der Stereoton.
Ich dufte und flashe wie Cannabis, ich bin für München, was für Orleon Johanna ist. Wenn Du ein Sammler bist,
dann hast Du alle meine Platten. Crazy Wasi und Dave Aftershave P. schnappen
sich Mikros, Klapperschlangen klappern, Rapper schnattern wie Hausfrauen, die wie Ilona Christen ausschauen.
Acht-null-vier-sechs-neun, sieben-null-vier-sechs-neun! Ich weiss, dass Ihr träumt, dass Ihr wie Champagner schäumt.
Fürst von Metternich, hör' zu, wenn der Rapper spricht! Rette Dich! Dein Gelaber ist nur halb so wahr wie der Wetterbericht.
Wie grüne Blätter das Licht brauchst Du meine Raps. Wenn Du selber welche hätt'st, hättest Du keine Schwester als Abfangnetz.
Du dummes kleines Schreihals-Baby, das an der Flasche rumnuckelt. Du rappst nicht, Du reimst wie der Pumuckl.
//Das ist der feine Unterschied zwischen mir als MC und Dir als schlechtester.
Stuttgart, Goetheplatz-Rockers repräsentieren Chillolyrics, schreib' Stubenhockers Zipfelnockers.
//David Kasparov, Du Kaschbalkopf, Du machst Zoff. Du meinst, Du wärst schroff, ich wär' soft, leila doff.
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!
King-Styles kann man nicht mit Gold aufwiegen! Zeig' mir Deine Skills, ich Dir meine!