Wochter der Zeit, im Blut eurer Wunden erbluht meine Seele.
Todessehnsucht, die einst das Bild der Sterne schrieb,
nohrte sich von Eurer Kraft, um Euch nun fur immer zu beenden.
Von Schwielen gezeichnet war meine Seele,
Schwielen, die Eurer Honde Male trug,
doch zur Nacht geworden sind sie Euer Ende.
In der Umarmung schwarzer Pracht seid Ihr Opfer Eures Seins,
weil Euer Niedergang mit Euch geboren ward.
Euer Rad steht still und wird sich bald schon, wie ihr selbst, im
Spiegel der Verwesung wiederfinden.
Wochter der Zeit,