Ele é poeta, mãe.
Elas parecem gostar.
Eu acho que já era.
Poesia é velha
como furo na orelha.
Do outro lado ela.
A jovem comissária.
Dieta de astronauta
sente a minha falta
se eu sinto falta dela.
Eles se completam.
Arrancam nossa calma.
Eu quis a sua volta,
mas não soube ajudar.
Mas ele é bem poeta, mãe.
Tem sobrenome e tudo o mais.
E elas se derretem
e eu acho tudo brega,
mas quem pode com rio e mar?
E enquanto isso ela
sempre de escala em escala
toma sol a beça.
Mas que expressão foi essa
que eu resolvi usar?
Eles se completam.
Arrancam nossa calma.
Eu quis a sua volta,
mas não soube ajudar.
Nesse romance novo,
onde ninguém se salva.
Eu tenho sede e mágoa.
Você não sente nada.
Você não sabe nada.
Esse romance novo.
Onde ninguém se salva.
Eu tenho sede e mágoa.
Você não sente nada.
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