Con las zapatillas rotas y mocos hasta en el alma
gritando en la Gran Va llora una nia gitana.
La lluvia moja las calles, la noche es triste y callada
los perros van empapados y el sereno se resguarda...
Nia no llores as, que en el temblor de tu pecho
se esta muriendo Madrid sin saber lo que te han hecho.
Devulvenos tu sonrisa, haz de cada pena un chiste
que morimos ms deprisa cada vez que t ests triste.
Cunta soledad en el alma, cuanta gente el la ciudades
cuntos cuerpos, cuntas sangre, buscndose por las calles .
Y a ti que te sobran besos se los regalas al aire,
y a ti que te sobran besos se los regalas al aire.
No les dejes ver tu encanto, al que de ti desconfa
el que no entiende tu llanto, no merece tu alegria.
Rete del que amenaza, tu belleza incorregible
que slo los de tu raza, podeis cantar que sois libres.
Olvidate de los que se encierran, en sus vidas puritanas,
comete todas sus tierras, bbete t sus maanas.
Que con el clavel caliente, que solo brilla en tu pelo
dejan entrar a la gente en la gran fiesta del cielo.
Cunta soledad en el alma, cuanta gente el la ciudades
cuntos cuerpos, cuntas sangre, buscndose por las calles .
Y a ti que te sobran besos se los regalas al aire,
y a ti que te sobran besos se los regalas al aire,
y a ti que te sobran besos se los regalas al aire.