Qué bonito sería decirle
que es sólo un cuento.
Que las cosas que pasan
ahí fuera ocurren muy lejos.
Qué bonito sería engañarle
matándole a besos.
Pero ahora mis brazos
son solo otros brazos con miedo.
Qué bonito sería decirle
que es sólo un juego.
Y evitarle la falta de luz
que provoca el invierno.
Ayudarle a subir a la luna
aunque sé que no debo.
Aquí abajo te espero sentado,
por si va mal tu vuelo.
Me inventaré
que hasta los malos son buenos.
Que habrá verano en enero
y la última lluvia es esta que moja tu piel.
Me inventaré
para salvarte del miedo.
Estrellas para tu cielo y no pinten
de negro tu sueño al oscurecer.
Me inventaré...
Me inventaré...
Qué bonito sería contarle
que aquí no hay misterio.
Que la vida va en broma y que
no hay que tomársela en serio.
Qué bonito que fuera real
aunque sólo sea en verso.
Y que no hiciera falta inventarse
este estúpido cuento.
Me inventaré
que hasta los malos son buenos.
Que habrá verano en enero
y la última lluvia es esta que moja tu piel.
Me inventaré
para salvarte del miedo.
Estrellas para tu cielo y no pinten
de negro tu sueño al oscurecer.
Me inventaré...
Me inventaré...
Me inventaré...
Me inventaré
que hasta los malos son buenos.
Que habrá verano en enero
y la última lluvia es esta que moja tu piel.
Me inventaré
para salvarte del miedo.
Estrellas para tu cielo y no pinten
de negro tu sueño al oscurecer.
Me inventaré
que hasta los malos son buenos.
Que habrá verano en enero
y la última lluvia es esta que moja tu piel.
Me inventaré...
Me inventaré...