die laster meiner zeit,
die wunde die nicht heilt,
spür wie's mich zerreisst,
die emotion entgleist.
der cut schon mehr ein riss,
das salz der träne küsst,
die stelle schon seit tagen,
plus gefühlten 100 jahren.
gefühlten 100 jahren.
still und leise, so lautlos
wie des winters erster schnee,
durchdringt mich die melancholie.
eine endlosschleife zwischen
resignation und euphorie,
gelebte chaostheorie.
einzigartig, wie der körper
auf vergiftung reagiert,
und mir die ratio blockiert.
und einfach klar wird,
warum die kleine lüge
die große wahrheit kontrolliert,
weil sie den schmerz relativiert.
der traum versinkt im lauf der zeit,
in den wellen der wirklichkeit,
denn es nirgends land zu sehen,
und für zurück schon viel zu weit.
es endet da wo es begann,
wir sehen uns wieder irgendwann,
zwischen happy end und drama
irgendwo im nada brahma
irgendwo im nada brahma
irgendwo im nada brahma
irgendwo im nada brahma
zwischen hendrix und nirvana
irgendwo im nada brahma.