O exílio, o caminho
na estrada escura, sozinho
Como faziam antigos foras-da-lei.
No peito a culpa, na boca alguma desculpa
sendo mendigo com o orgulho de um nobre rei.
São erros mentiras, o alvo certo, a mira
É quem atira no espelho por desprazer.
E o inimigo sou eu
Autor de cada cicatriz
E esse sangue sujo é meu.
A dor na estrada até aqui.
O ego a chuva, o ponto certo na curva
Onde passava a pureza, e você não vê.
O medo do mundo, um corte certo e profundo,
Bem lá no fundo eu via você morrer.
No claro, castanho, triste dos olhos, a prece
Que fazia pra um milagre acontecer.
E o inimigo sou eu
Autor de cada cicatriz
E esse sangue sujo é meu.
A dor na estrada até aqui.
O orgulho é o medo
O orgulho é o medo
O orgulho é o medo
O orgulho é o medo
Do mundo, de pessoas, como eu.
E o inimigo sou eu
Autor de cada cicatriz
E esse sangue sujo é meu.
A dor na estrada até aqui.