Soy el cantautor de tus poemas
soy el vino que en la mesa se derrama
una sombra en alguna foto vieja
soy el grillo que canta bajo tu almohada
Un poema escrito en ninguna parte
en ninguna parte se esconde la nada
el perfume que trataste de olvidar
desvelada a las seis de la mañana
un destello en la copa de algún árbol
el roció helado de la madrugada
que te abriga como el fuego encantado
que refulge intensamente en tu mirada
el presagio de la lluvia en el verano
el secreto de la canción imperfecta
el aroma de la tierra que se moja
con las lagrimas que provoca la ausencia
soy la noche que te cubre eternamente
y el ruido de las calles solitarias
pasajero entre las alas de tu mente
estoy tan cerca aunque estés a la distancia
nada imagino sin que estés presente
mi fantasma anda volando en mi cielo
no sé si es la borrachera o es el tiempo
o quería recordarte simplemente
Soy el tipo que en las noches te llama
y se queda escuchando paciente
siempre la misma milonga de siempre
solo el tiempo dura para siempre