La Alta Escuela - Espectáculo En La Cancha Songtexte

Nunca pude ver las estrellas por no querer mirar pa´
bajo,
el vuelo bajo no me atrajo,
pero si la línea de abajo,
el amor al trabajo y a la madre que me trajo,
dame el traje y la vara y te embrujo, te crujo, te
estrujo,
en rimas lanzadas desde la línea de triples.
Te hablo de tablas, no multipliques,
deja que te explique, que te suelte el palique,
quieres pique,
dame el micro y nike puede que hoy Nico la etiquete
aquí, tron.


Rompe el lenguaje en la cancha y dale espectáculo,
ridículo, no habrá fascículo que alcance mi cálculo,
sobre mi habitáculo, agárrate al tentáculo duro,
que palpa tu culo, que únicamente hace rap crudo...


Rudo, con el lenguaje roto fluyo,
me excluyo del grupo, del murmullo, sigo duro como un
mulo,
sigo vigilando el barrio como un búho, actúo,
mis suelas siguen en contacto con el suelo duro,
mis zapatillas entran en contacto con la cancha
(juego)
y el sonido agudo de mis suelas en contacto con el
suelo,
haces que puedas captar mis movimientos,
no hay tercero sin segundo, ni segundo sin primero.


Van a caer ya,
cuando llega el lenguaje roto, se van ya,
porque traen tinta rimada que los manchará,
como la ganja los enganchará,
los tranquilizará, mi gente volando de un salto
encestará.


Atarán los cabos, miedos despertarán,
un equipo mejor no habrá, machacarán en tu puta cara.
Atento a la jugada, no hay árbitro que me pare
y mientras las animadoras deletrean mi nombre.
Ya es costumbre seguir en la cumbre, tres hombres,
buen estilo crean, los que os golpean, los que
odiáis,
vosotros no sabréis mas por mucho que leáis,
todos ya sabéis que una cara aplastada es mi único
gozo.


Destrozo tablas de cancha con el lenguaje roto,
lo catalogo con cinco micrófonos de oro,
me los como, doy poco al listorro, zorro, moroso lo
borro del todo
alcanzare el inalcanzable horizonte rojo,
lenguaje roto, duro cual patada en el escroto,
porto versos rotos del micro y salgo,
lenguaje roto, duro cual patada en el escroto,
se acabó el juego si exploto tablero roto.


Otro B.B king bboy poniendo flow en su blues,
no podran conmigo aunque pudieron con Jesús,
es mi mentalidad, como quieren que pierda
mientras ando por la calle si en los cascos llevo
mierda,
estoy pasando el dia y no es que no crea en nada,
creo en mis bolsillos y en cada bocanada,
una movida es una jugada,
y yo no juego por que no soy nuevo,
lo demuestro y lo pruebo,
espectáculo para romper los esquemas,
este espectáculo no es como el de los demas,
un nuevo tema es un nuevo problema,
un nuevo lema, juaninacka está en escena (y que mas),
aquí estan mis destellos por compás,
uno, dos, tres, cuatro, rimo con los mas,
Dj's desde los nueve, es el 17,
el 41-100 es acción, esto mete.
Represento con mis huesos, con mis excesos,
de lo mas alto a lo mas bajo salgo ileso
por eso aunque en la calle está el extrés no me
extreso,
por eso me aguanto, María manto, por eso.
Para un momento y respira,
si estás en el punto de mira,
estás entre el arco y la lira
y el punto de mira es mi vida,
vengo a por la revancha,
otro cabrón con ropa ancha está en la cancha.


El partido está ganado, es mío maricones,
porque tengo al equipo campeón de campeones,
el tralla con La Alta Escuela, que mas quieres,
me encantan, lo escuchas, te jodes, se que te duele,
la Mala, la Gota Que Colma y El Ingeniero
amarran la soga que cuelga del palo al cuello.
Y quieres superarme y ganarme en la carrera,
y subes un peldaño al año yo la escalera,
tengo millones de ideas para una pelea,
y todo resulta mas fácil cuando lo planea,
abriéndolo bien, demostrando que eres bueno,
que lo sepan allí abajo cuando no puedan parar el
cuello.
En este partido tengo un as en la manga,
algo potente es algo como el arma blanca,
derrota a los malos, gana pase lo que pase,
todos quieren ser ahora como reyes del desfase.
Imitaciones, vosotros lo sabéis,
son mas falsos que mi cinturón de Calvin Klein,
la metralla estrella es lo que me gusta
desde los Cuatro Caminos hasta Santa Justa.


Con el 23 el jugador de la rap ataca,
el estilo contraataca en la cancha,
la revancha, la avalancha de mc´s con ropa ancha,
ya no vamos mano a mano cuando el Cirujano tiene el
plano, bueno basta,
mi basca te casca, te atacasca en tu mierda hasta que
te aplasta, plasta,
soy el masca, esta es mi casa, eh.
Escritor, poeta un atleta,
tu en la salida, yo en la meta,
yo la A y tu la Z,
mis letras retan, dame,
fama y dinero, yo no quiero ser infame,
¡tengo planes sabes!
Es mi jugada planeada en cada tirada formada en nada
de tiempo,
entrada que parte con fuerza, es arte,
no quiero verte muerto, yo quiero matarte.
Hago estilo libre, saco los misiles, mato a civiles de
miles en miles,
diles mi calibre, horrible, terrible, eso es temible,
ah, ah.
Tío, tu nunca te me asimiles,
Randy, venga, bruta música, casi rústica,
JM viene, te entretiene sin acústicas,
salgo al escenario, vale el diario,
ni mensajes ni que vienes de un calvario en tu
barrio.


Entre codazos, hematomas,
brazos lisiados, puntos y comas, presiona,
no te dopes metadona, pasa del arbitro ¡que
parásito!.
Como a Maradona me apasiona malos hábitos,
en la cancha ancha mi revancha no frenas,
desde Coria por Pino Montano hasta la Macarena llegan
los hombres altos, de canguros saltos,
los que en el campo demuestran buenos largos.
Es algo marcado cuando el ocio negocio,
me divorcio del hobby, de la afición, ahora yo tiro el
dado.
Mi vocación mi dijo hijo
la profesión de matador no es para pijos,
es como el comprador que día a día se convierte en un
cliente fijo.
Como un demente entreno, machaco en la pista al hijo,
tengo un espectáculo es diario,
actor secundario, en mi drama inmáculos, sigo
sonámbulo.
Me gusta escribir canciones mientras sueño
y los cojones enseño cual Butragueño,
mi fama es conocida, mi vida, por el empeño,
arrugo el ceño, visto pal´ caliqueño.
Una proeza prematura,
joven campeón, bien, Rubén Iverson, tenemos el don,
ya ves canijo no hay defectos en lo nuestro,
sigue en el cesto el efecto del tiempo muerto.


Aquí La Mala, la malicia, la malaria,
representando a la girbia andaluza, pura rabia,
repartiendo espectáculo como Rodman en la cancha,
agárrate, que así yo me levanto, tu te agachas,
dejándote petar por la impuntual que te desmarca,
la voz, afilando su hoz, pegando fuerte como Tor,
sin clon, sin ton, pero con son, haciendo bon,
y dura, dura y tersa como la piel de un tambor.
Que se va a quedar toda la gente derretida,
con la pala fría de la mala maría, los pollos ya no
pian,
mira quien guía, mira quien chirría,
haciendo mas ruido que las piedra de las vías.
Sois los Cacharros y yo la Avería,
sois la filarmónica y yo la potente batería.
Sigue pillando malas noches, que yo pillo buenos
días,
con mis entradas, mis salidas, con mis malas
compañías.
Que aunque tenga todas las faltas personales no me han
pitao todavía,
y aunque esté tocá todavía no estoy hundía,
me queda tira, me queda musha maría.
Con mas kilómetros recorridos y por recorrer que un
mercancías.
Sacándole jugo a una castaña,
¡¡sacando el hierro de las entrañas!!
¡¡aquí, representando España... comerme el coño!!