A qué tanto, tanto, tanto,
a qué tanto batallar una caricia.
A qué tanto arriesgarse en los tejados.
A qué tanto alardear de la pericia.
A qué tanto, a qué tanto, tanto, tanto,
a qué tanto sudar sangre, ser austero.
A qué tanto embestir contra las olas.
A qué tanto endemoniarse, ser sincero.
A qué tanto, a qué tanto, tanto, tanto,
a qué tanto corazón insobornable.
A qué tanto halar la cuerda con justeza.
A qué tanto demostrar lo indemostrable.
A qué tanto, a qué tanto, tanto, tanto,
a qué tanto resurgir de las cenizas.
A qué tanto equilibrio, tanto riesgo,
a qué tanto prejuicio, tanta prisa.
A qué tanto, tanto, tanto,
a qué tanto defendernos la sonrisa.
A qué tanto describir la primavera.
A qué tanto alzar el vuelo con la brisa.
A qué tanto, a qué tanto, tanto, tanto,
a qué tanto cariño escarmentado.
A qué tanto inventarnos sueños, soles.
A qué tanto comienzo mancillado.
A qué tanto, a qué tanto, tanto, tanto,
a qué tanto llorar por girasoles.
A qué tanto desangrarnos en un verso
si tan sólo seremos, al ocaso,
un minuto fugaz del universo.
A qué tanto repetirle tanto al canto,
que es inútil seguir, que se detenga,
que el abismo, el olvido es su destino;
no hay manera de acallarle los empeños.
Se me vuelve a escapar hacia el camino
el terco canto, el terco canto.